Las personas que amé, con las que viví un tiempo que en su momento parecía permanente. Hace unos días hacía un registro mental de sus nombres. De sus presencias que ya no están. Y entonces, qué somos. Qué soy, o más bien, qué seré. Si hoy efectivamente creo ser y tecleo estas letras en este preciso momento. ¿Y ellos? Ellos ya no están. Muchos han muerto. Demasiados. Es posible que se trate de la nostalgia inducida por las fechas de fin de año. Difícil evitar la banalidad cuando me ha acompañado persistentemente. La primera huida, la de mi padre. Me daba muchos besos por los que no podría darme en el futuro. Decir de mi madre. Un futuro que ya pasó. Luego mi abuela, con su historia crispada con lo que he sentido más de una vez: aquello que opone, que coharta, que impide que la solución se dé, que la cosa fluya. La vivencia de la traba que conduce a la derrota. Julio mi tio, a quien acompañé en su último trayecto con ...
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roban almas que naufragan,
las apresan,
las crean,
las desarman,
arrullándolas al verlas volar
Almas, callejones oscuros de las ansias
una puñalada en el corazón,
un llanto por llorar,
un sueño por cumplir,
una soledad por compartir,
una palabra que aún no se dijo,
un vals que no se bailó.
La esperanza que aún no han robado, por falta de fe.
Así son los piratas del infierno,
bestias drogadas, asesinando sueños
no hay olvido
hice míos tus anhelos
y te regalé los míos
Pirata de sueños
no solo olvidos
días, noches, llanto
deseos compartidos
Ni mar ni olvido
aceptación
y no lamento
una prueba más en el camino
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.
II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.
Poemas de Jorge Luis Borges
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar.
LA VIDA ES TAN CORTA
Tantas veces
a tu oído parafraseo
estos versos,
tú el maestro
dejas tus huellas de amor
en mis registros.
Toda la dicha
que me das y que me quitas
no merece ser borrada.
Bueno, tampoco lo intentamos